el desena marea în
jurul mării,
pe care de altfel nu
a văzut-o cu-adevărat
decât foarte târziu
decât foarte târziu
în viață –
iar asta nu l-a dezamăgit, doar
l-a făcut să se
retragă puțin
în el însuși,
să-și verifice inima
ca pe niște degete
pline de cretă
și să încerce o
bucurie nouă, singura
pe care a aflat-o
după mult timp,
cu toate că undele
foșneau
altfel decât
crezuse,
și orizontul îi
spunea altceva decât
își imaginase
atâția ani,
iar stabilopozii
cenușii îi păreau siluetele
unor mame care
povestesc liniștit,
în timp ce-și
așteaptă copiii
cât s-au făcut
nevăzuți –
și și-a amintit că
de fapt
până atunci
numărase, foarte încet,
de la unu la treizeci
și doi, că
nu mai dădea nimeni
vina pe el, că venise
în sfârșit vremea
să nu mai plângă,
slaba, bos. nu se califica niciodata, vreodata, pt poezie. nu stiu tu, ca poet.
RăspundețiȘtergeredacă voiam să mă calific pentru ceva, mergeam la Românii au talent
Ștergere